Agua y azahar

2011-12-26T21:03:00.001+01:00

Queridos todos:
Tengo que ocuparme de muchas cosas y durante un tiempo no podré continuar con el blog. Me ha parecido que es un buen momento para decir hasta pronto; aunque seguiré leyendo de vez en cuando vuestras entradas, con las que disfruto un montón.

Bebés

2011-12-20T18:39:00.000+01:00

He estado leyendo un artículo de Kathleen Wermke que trata de la manera de romper a llorar (esa mezcla de grito y llanto) de los bebés. Afirma que cada uno grita, lloriquea, desde que nace con la melodia y el ritmo de su lengua materna porque han oído en el seno de la madre ese tono de sus padres.

V

2011-12-18T16:55:00.000+01:00

Música de ser solitario en el silencio
Escucha, asombro de dudas
Bajo mi pecho hay un amor que duerme
un rumor que me acompaña de una habitación a otra
no es saciar la sed desde mi vaso
ni rozar la piel inalcanzable
es la lluvia tenue y la compañía
la palabra simple
que puesta en pie cruza los días

La isla de los antropólogos

2011-12-15T10:18:00.002+01:00

IV

2011-12-13T19:53:00.001+01:00

Tremendo el silencio de los árboles
la pureza del aire
el azul al caer la tarde
fulgor del viento
anochecer del río
la penumbra salvaje
Tu mano, tan lejos
tu mano.

Discordancias

2011-12-10T11:18:00.001+01:00

Discordancias es un libro de diecinueve relatos en el que la corriente de fondo, de manera evidente o solapada, es la incomunicación. En la pareja, en la familia, entre los amigos del barrio, en el entorno. Una incomunicación hoy día alarmante, por o a pesar de todas las nuevas tecnologías. Vidas discordes, sentimientos y pensamientos discordantes entre quienes tienen una relación cotidiana o meramente accidental. No creo que el libro trate de la soledad, más que de una manera tangencial, -salvo en el caso del relato titulado Isolina, extremecedoramente conmovedor, pero donde también bulle la incomprensión-, sino de esa discordancia permanente entre las personas, el desconocimiento del "otro".
Hay en su fondo un deseo de comunicación que va más allá de la muerte, como en Una llamada a deshora o Inconveniencias del matrimonio. O de comunicación con el escritor, con Ciorán en este caso y sus aforismos: "Vivo únicamente porque puedo morir cuando quiera: sin la idea del suicidio, hace tiempo que me hubiera matado"; una comunicación imposible, dado que solo queda "interpretar" al otro.
La muerte de lo ajeno como liberación, la separación como liberación.
El libro me parece también una defensa a ultranza del individuo, -aislado en su interior en el entorno de la vida en pareja, o social, inmerso en situaciones cotidianas que, a grandes rasgos nos resultan familiares, de dolor, enfermedad, mutismo, abandono, soledad, suicidio, muerte, de ironía y sonrisas también, de ideas preconcebidas sobre el otro, sorpresa al descubrir que no conocemos a quienes nos rodean, etc.
A través de la fluidez del discurso narrativo todo discurre como si de una conversación amable con el lector se tratase, bajo un lenguaje preciso y positivo que sirve para contrarrestar la dureza de todos estos temas y hace posible una lectura incluso ligera y agradable; aliñada, además, con desenlaces abruptos, agridulces, capaces de arrancarte una cómplice sonrisa.
Como en todo comentario no demasiado extenso, quedan muchos otros aspectos por descubrir. Os recomiendo que disfrutéis del libro.

Elena Casero: Discordancias. Madrid: Talentura Libros, 2011

III

2011-12-09T13:20:00.000+01:00

Sus palabras fueron
una piedra contra un espejo

II / Farben der Frühe

2011-12-02T17:35:00.010+01:00

El destino no tiene dueño, se reconoce en un trozo de pasado

Diminuto o eterno

Si caminas de puntillas descalza por el bosque en invierno

Y tus dedos rozan hojas, ramas, barro, tierra

Está en el crujir, en la sonrisa asombrada, en los tesoros del camino, en la mirada inclinada, en la mano soñada

No hay oscuridad, metal, complejidad, crítica, frialdad, dureza, ni desencanto. Ni fatalismo, determinismo, libertarios. Consciente, inconsciente.

Ni Spinoza y su piedra que piensa que escogió el sendero al que llegó por el aire y el lugar en que aterrizó.

Ni Moira, ni Kismet en estos versos.

Elijo amar.

Herida

2011-11-30T09:31:00.007+01:00

A Marco, mi ex-psiquiatra

Él reconoce la herida con una fugaz mirada

Sonreír juntos es la confirmación de un triunfo

profundo, inmenso, callado,

sin un antes ni un después, de un eterno ahora

Es de sonrisa franca y tierna, ante la que no cruzo palabra

Como roca fiel por la que sin voz

resbalan mis lágrimas

(Estoy recopilando los poemas desde 2008, es curioso como todo forma un conjunto)

Nuestro amor es como Bizancio

2011-11-26T20:13:00.003+01:00

"Nuestro amor es como Bizancio
tuvo que haber sido
la última noche. Tuvo que haber habido
me imagino
un resplandor en los rostros
(...)
un resplandor que tuvo que haberse parecido
al que tiene tu cara
cuando te echas el pelo hacia atrás
y me miras.

Me imagino que no hablarían
mucho y solo de cosas
bastante indiferentes,
que tratarían de hablar
y se detuvieron
sin haber llegado a decir
lo que querían
y lo intentaron de nuevo
y lo volvieron a dejar
y se miraron
y bajaron la mirada.

Los iconos muy antiguos, por ejemplo
tienen el mismo resplandor
que el flamígero fulgor de una ciudad en llamas
o el brillo que la muerte inminente
deja en las fotografías de muertos prematuros
en el recuerdo de los supervivientes.

Cuando me vuelvo hacia ti
en la cama, tengo la sensación
de entrar en una iglesia
que fue quemada
hace mucho tiempo
y donde solo ha quedado
la oscuridad en los ojos de los iconos
plenos de las llamas que los aniquilaron." Henrik Nordbrandt

Una noche en la ópera

2011-11-24T15:47:00.003+01:00

Para Sebastian, Marleen, Anne, Kristin, Michael, Jenny y Daniela

El mantel

2011-11-20T16:24:00.003+01:00

Una tarde cualquiera, de velas nórdicas y un mar de flores ocres, rojizas, doradas.
- ¿Puedo escribir sobre este mantel de papel?
- Naturalmente
No sé si hacer el listado de todo lo que tengo que hacer mañana, o dibujar, o escribir versos. No me interesa sorprender cuando escribo, ni buscar la complejidad; sino esa sensación íntima, placentera y de comodidad, la misma que encuentro cuando leo literatura clásica inglesa.
Soy como de la casa, hace años que vengo a este café frente al lago, a leer, a corregir, a tomar notas, a charlar...Debería coger la cámara y tomar fotos, recuerdo pensando en Virgi y en Raquel. Pero no, con la sonrisa cómplice de la camarera, solo...
Dibujé el mantel completo repitiendo tu nombre.

I

2011-11-17T07:44:00.005+01:00

Se va haciendo la noche
a mis labios llega la piel de un verso
arrebata el pensamiento desde un dolor oprimido
un deseo que late entre miradas y olvido
un rumor de palabras que aplasto
bajo conectores, sintagmas, conjunciones, esquemas
No quiero engañarme
solo alejar esta certeza
de tenerte a mi lado
cerrando mis ojos
con tu mano atenta
y tus labios lejanos

Sing along

2011-11-16T09:13:00.001+01:00

¿Dígame Sr. cómo sabía que en esa piedra había un caballo?

2011-11-13T17:25:00.004+01:00

"Un niño ve a diario al ir a la escuela por un escaparate de cristal a un hombre golpeando una piedra, se queda siempre parado allí. Un día el escultor lo invita a pasar; contemplando su trabajo a punto de terminar, le mira asombrado: Dígame, Sr., ¿cómo sabía que en esa roca había un caballo?"
***
Quizá la paz interior se comience a encontrar cuando uno se va deshaciendo de las falsas ilusiones y encuentra las reales, bellas y propias; para llegar a ser lo que se es -que diría N. La quietud como avance, la aceptación del sufrimiento como avance, disfrutar lo extraordinario, que es siempre lo cotidiano.

Soñé la muerte y otros poetas / La escombrera

2011-11-12T16:33:00.004+01:00

Estoy leyendo dos libros de poesía de la editorial Legados. De Fernando Nombela: Soñé la muerte y otros poetas y el libro colectivo de varios poetas : La escombrera.

Liebst du schon...oder liest du noch?

2011-11-07T18:49:00.002+01:00

Besoooo

Luz

2011-11-04T16:20:00.000+01:00

Me falta luz, luz, luz, ...Un verso que estalle de luz

1 de noviembre

2011-11-01T07:35:00.002+01:00

Hoy es mi cumpleaños
Glück Sonnenschein Liebe
Gute Laune Ruhe Entspannung
Freude Gesundheit Zeit

Sombras

2011-10-25T18:27:00.005+02:00

Es un dibujo del alma
una tristeza de años,
un cariño infinito sobre el que sobrevuelan alas negras
Dolor nuevo y extraño, una ausencia eterna
Incomprensión, añoranza, rechazo
Lágrimas ocultas
Quisiera huir al monte, pegarme a la tierra, desnuda, extendida en la maleza
sin un hilo de fuerzas
La música es el único descanso

La memoria del gintonic

2011-10-22T12:13:00.003+02:00

Desde que leí su nombre, Eulogia, pensé en mi madre; que ya no viaja, o mejor dicho, su cabeza sí, pero sus huesos, no. Que se apuntó a un curso de diseño por ordenador –después de haber constatado toda feliz que era más fácil escribir en un teclado que con el bolígrafo entre sus manos; manos de lucha. Lo dejó en una semana:

- ¿Para qué voy a seguir? Piensan que porque ya has llegado a los 70 eres cortita. No tengo ganas de hacer diseños de habitaciones o colgar ropa en un tendedero virtual.

La madre, el hijo. ¿por qué no ha sido en esta novela una hija la primera interlocutora de Eulogia? Quizá todo sería más complicado, más “dramático”, rivalidades, recelos. Un papel que desempeña brevemente una nuera – más coherente con la situaciones comunes de la gente.La novela es a ratos muy divertida. La perspectiva irónica de una mujer de 71 años haciendo un curso de escritura creativa, buscando una foto de sí misma interesante, de escritora sosteniéndose la cabeza, no vaya a ser que se le caiga por exceso de melancolía. Una mujer que empieza a olvidar –lo que no es importante y lo que lo es, la mente que se vuelve excesivamente selectiva. ¿Quién es mi hijo? ¿Quién ha estado aquí hace un rato? Difuminado.

Y empieza a recibir visitas que no vienen de fuera, sino de dentro. Cierra la puerta y se sumerge en un mundo propio poblado de conocidos, su hermana Teresa, muerta a los 16 años. Ernesto, su marido, postrado cinco años en una cama, una tortura; al que recuerda había amado, su deseo susurrándole guarradas, excitándolo, hablándole de su polla. Su insoportable hermana Esperanza –presidenta de la Comunidad Autónoma- intragable y desgraciadamente todavía viva.

Eulogia escribe notas que quiere que se repartan por la casa, en cajones, en el frigo, escondidas para luego encontrarlas::“Querida Eulogia. Te vas a enterar. Y bien. Te voy a comer hasta lo que no es comestible. VLM.” Y le gusta el fútbol y es del Betis, claro, manque pierda. No como Esperancita tan céntrica y madridista. ¿O no es del Betis ni le gusta el fútbol? ¿O no tiene gafas? ¿O sí las tiene? ¿Y dónde están? Ah, que las tiene puestas. ¿O ha mandado a Esperanza a la mierda? ¿O acaso no?

Y se repite: “Estos pendientes eran de mi madre, de mi madre, de mi madre...” Porque no es importante olvidar tantas cosas –con gintonic o sin él- , pero olvidar esto, nunca.

- Señora va usted en camisón –me dijo después del sobresalto.

-Sí, ya vuelvo a mi casa. ¿Dónde está mi casa?.

“Es la cabeza la que domina todo (y hablo con la mujer que está frente a mí, reflejada en el espejo). Si me falla la cabeza todo se me va al traste. En el bloc de notas lo apuntaré todo. Esto se llama gintonic y es mi bebida favorita.”

“Si yo pudiera, me embarcaría, haría un crucero, me emborracharía en cubierta y diría inconvenientes durante las comidas, le amargaría la vida a los que tuviera alrededor. -¿Falta mucho para llegar a puerto?” Se repite en voz alta, y la chica de la residencia le contesta que muy poco.

“-Me gustaría invitarte a un gintonic.”

******

Autor: Antonio Báez
Colección Cortoletrajes
1ª edición: septiembre, 2011
ISBN: 9788493765972
Talentura libros

Hacerse mayor no es para cobardes

2011-10-17T21:18:00.002+02:00

"Ich stehe auf und hole mir die Zeitung, schlage zuerst die Todesanzeigen auf, lese sie aufmerksam durch -wenn ich nicht drinstehe, zieh ich mich an!" Joachim Fuchsberger

(Me levanto, cojo el periódico, echo un vistazo primero a las esquelas, las leo con atención -si no aparezco, ¡entonces me visto!)

¿Leemos juntos? Fragmentos

2011-10-11T09:00:00.004+02:00

Fragmentos de un libro:
1. Hay, sin embargo, un día en el que todo empieza. No me refiero a las presentaciones, ni a los cuerpos, sino a ese momento a partir del cual algunas personas empiezan a contar en nuestra vida. (...) entonces advertimos que sus sueños -esos que, como una cubierta, de repente se desploman- en alguna medida nos pertenecen.
2. Las relaciones nunca desaparecen sino que se suceden en el tiempo, a la admiración puede seguir la beligerancia y más tarde el afecto.
3. Igual que la confianza exige tiempo, igual que no hay atajo para reducir el número de tardes con que fermenta una amistad, debería establecerse una distancia, un ritmo de aproximación para llegar a un nombre.
4. Nos robaron el error, ellos nuestros mayores; nos robaron la creencia en una responsabilidad colectiva; nos robaron la creencia, pero no el deseo.
5. Pertenezco a una generación que llegó tarde a las novelas de detectives.
6. El miedo también es un material de trabajo.
7. La inteligencia unida a una curiosa falta de convicción, lejos de desanimar acaba generando un impulso, una forma de invulnerabilidad.
8. No acumules demasiadas victorias.
9. A diferencia de otros donjuanes, Simón no engañaba para ocultar, sino para exhibir su engaño y que la mujer en cuestión se viera en el deseo de redimirle.
10. El profesor es una sombra.
11. El hielo azul del cielo flotaba sobre un jardín vacío.
12. Un cínico que ataca lo que ama y de ese modo lo hace más fuerte.

Anatomie Titus/Brigitte Maria Mayer

2011-10-08T06:45:00.007+02:00

Anatomie Titus (mp4)

„Der Tod ist ein Irrtum“ (La muerte es un error" Foto de la izquierda.

La foto de la derecha:"War"

André Neves

2011-10-03T20:49:00.006+02:00

Quiero presentaros a André Neves

Recife (Brasil), 1973

Graduado en Comunicación Social y Relaciones Públicas en la Universidad de Pernambuco. Inició sus estudios de Arte en 1995 y desde entonces viene participando en varias exposiciones de dibujo y pintura. Asistió a la escuela de verano de Sarmede (Italia) y la XX Muestra Internacional de Ilustración Infantil Stepan Zavrel. Fue premiado por la Fundación Nacional de Libros Infantiles y Juveniles, y la Asociación de Escritores Brasileños. Trabaja como escritor, ilustrador y diseñador gráfico en Porto Alegre (Brasil). André también es un gran escritor de relatos, con una sensibilidad fuera de lo común.

¿Tuyo, mío, nuestro?

2011-10-01T16:41:00.011+02:00

Las casas de nuestra calle tienen un jardín delante y otro más grande detrás, donde transcurre la vida con el buen tiempo; estos últimos días ha hecho calor, un tiempo no muy normal para septiembre. Sabine ha bajado la jaula enorme para los conejillos de Indias y las dos hemos tirado unas mantas en el césped para tumbarnos a leer. El vecino de la izquierda, que hace el amor o folla -no sé-, con la ventana abierta y sin cortinas (esto último es muy común), nos invade hoy durante un rato con sus gemidos y sus gritos. Y el día termina con esa puesta de sol vista desde mi terracilla de madera.
Los jardines no están vallados, se puede acceder a ellos desde la calle; no les cabe en la cabeza que a alguien se le ocurra invadir su privacidad -por la cuenta que le trae, claro.
En uno de los jardines delanteros había un membrillo cargadito descolgándose hacia fuera, como nadie toca lo que no es suyo, todo el mundo sabe que ha de esperar a que el dueño ponga un cartel, como ese de la foto, diciendo que puedes llevártelos. Al día siguiente el árbol estaba vacío.
Eso también es Alemania: la manzana, la patata, la libertad del cuerpo, el jardín y los bosques.

Y nos vamos al cine...

2011-09-26T19:16:00.000+02:00

Lars von Trier: Melancholia

Anochecer

2011-09-25T20:55:00.002+02:00

La poesía siempre es un mundo abierto, como bucles que giran de un poema a otro, aunque sea perfecto ese último verso. "Narrar" parece exigir siempre un final, lo concluido. Y esa es una gran dificultad porque no me gustan las conclusiones, ni los finales, ni las despedidas, ni las ausencias definitivas. La intensidad del instante o de una larguísima historia se puede desbordar en un poema, cazarla, sentirla, en pocos versos; o es la mente que percibe ese mundo completo porque funciona en versos.
Esta mañana salí a leer a un banco de madera vieja que hay al final de la calle, en las lindes del Bosque de los Filósofos. No sé qué hora era, había pasado el tiempo; muy poca gente cruza ese camino. Se paró de pronto un coche gris metalizado, grande, como para cruzar montes. Siento no ser más precisa, pero yo de los coches solo percibo eso. Se bajó una pareja de ancianos, de esos que llevan dos, tres o cuatro vidas juntos. Con sus movimientos lentos, ella se quedó al lado del coche con tres puertas abiertas; él cruzó hacia una esquina y fue cuando la vi. La conozco de varias casualidades. Un metro cincuenta, sus cabellos grises excesivamente peinados, zapatos fuertes de cordones gruesos, una eterna falda de tela azulada por debajo de las rodillas, su camisa abrochada hasta el último botón, bajo una estricta chaqueta. El señor sacó una armónica y el rincón de mi banco se llenó de baile y risas.
Una canción rusa de los años veinte del siglo pasado, según me dijo.
Rusos-alemanes-rusos de vuelta a casa, con su acento duro, los ojos claros y una fortaleza inmensa para disfrutar.
Les sonreí

Despertar

2011-09-24T17:06:00.003+02:00

Ha amanecido un sol suave, un día cálido, un sábado lento en que solo se oyen los pájaros. En mi barrio no hay tiendas, ni bares, ni ni ni ni...La pequeña panadería de fachada amarilleada de Ingrid llena de exquisiteces de pan y café, al fondo de la calle, donde nos encontramos a conversar un poco por las mañanas. Me gustaría ser capaz de recoger el día a día en diferentes entradas, contaros cómo es la vida aquí, pero no sé si lo lograré, soy demasiado impaciente y me es más fácil escribir versos que detener la realidad en un cuadro de palabras.
Llegó una niña que ni me llegaba a la cintura, con su pantaloncillo de pana muy fina, azul con diminutas florecillas blancas, una bolsa rectangular de terciopelo verde y ocre, un monederito redondo del que con dificultad sacaba las monedas para pagar el pan de nueces que había comprado, las llaves de casa colgando del cuello. ¡Buenos días!...¡Buenos días!...Se le cayó una moneda al suelo y dio un gruñido, se le cayó la bolsa al suelo...otro gruñido ¡¡Tú también!!, hablaba con la bolsa...Los perros con sus dueños también te dan los buenos días, se acercan, levantan el hocico, te husmean, te saludan: Arabella, Till, Diego, Justus, Nina...

Rompecabezas

2011-08-09T17:07:00.004+02:00

Versos mutilados en las esquinas
-me asusta el viento-
envueltos en hojas esperando el sol de mediodía.

Me rodea la programación
- Ilias, SutdIP, e-learning-foros-plataformas-
en espera de que se adentren en mí misma.

El amor adormecido en la ausencia...
****

Días como todos

2011-07-23T22:57:00.005+02:00

XIV

Son tus labios el último paisaje y / los persigo para besarlos /como quien esculpe un poema

en las piedras / rojas del infierno

XXVII

Ah si despertarse / Cada día de pie que el mundo / te espera con los brazos abiertos

Vivir comer mirar la luz / tal vez una sensación / pasajera de felicidad o / alegría y seguir caminando / Pero me pregunto para qué

********

¿Qué son días como todos, cómo son todos los días?

El día comienza con el despertar. “De las maneras de despertarse”. Pronto y solo. Un fragmento narrativo poético en busca de lo luminoso de la mañana, de la compañía, de la complicidad, la oda al agua de la ducha, del amor a la rutina.

“Me gustaría que estuvieras aquí para apartarte el pelo de la cara...”

Pero no, lo rechazo, la poesía no nace de la tristeza. Quizá solo falten otros despertares y otra compañía.

Imaginemos que cada uno de los 43 poemas del libro es el transcurso de un día. Un recorrido que me facilitará superar el convencimiento de que jamás conseguirá ninguna reseña –o acotaciones- abarcar la belleza, ni siquiera de uno de los poemas. Empecemos el juego.

Día 1: “De todas las maneras en que puedo imaginarte descalza es mi preferida” Es lo cotidiano hecho belleza, dulzura, suavidad, en el acto de guardar tal vez algo en un armario, comprar fruta, caminar por la casa. La sencillez de cada movimiento. Descalza, libre.

Día 2: Todo es nada. Un estertor de rabia y sangre, pasado y arrepentimiento. “Alcanzado el invierno se rompe el oscuro silencio”

Día 3: Día de lluvia y mar. Una imagen, la hoguera , el placer, el Amor, “no es una palabra que pueda decirse de cualquier manera”

Día 4. Un ahora lleno de recuerdos de lugares mitificados: Donostia, Granada. La belleza de lo cotidiano, comprar el periódico, desayunar fuera de casa...Hay siempre una complacencia en el transcurrir de la vida, también en el agotamiento, en el triunfo. Entiendo esto como positivo, como alegría lenta de vivir.

“Otras cosas no podré hacer pero puedo escribir su nombre en lo alto de un poema”

Día 5: Elogio a la “ben plantada”, en el pasado y en el presente; a las horas tempranas de la mañana y al mar. “Qué fácil es perder el hilo pero hablaba y hablaba de...”

Día 6: Ell naufragio, la pérdida. “Te vas la noche es fría...”

Día 7: El secreto del placer, la bóveda divina de tu cuerpo.

Día 8: Ola que muere en la orilla..

Día 9: Los caballos verdes o azules del mar brincando felices. “El silencio, el silencio, el silencio” como liberación.

Día 10: Reiterativa ausencia que se acentúa cada noche. “Prisionero soy de esta soledad infinita”.

Día 11: Cansancio, renuncia al acto de escribir. “Dejo marchar los versos...”

Día 12: La ausencia, la nada, el olvido, la inutilidad.

Día 13: La visión de una mujer, la floración de los cerezos.

Día 14: Es el poema que encabeza estas notas.

Día 15: Un rumor de bienvenida. “Octubre deja sus trazos ocres en las mañanas de Barcelona”...”este es mi lugar...y hasta aquí he llegado. No ha costado tanto.

Día 16: Anteayer me acordé de ti...Creo que este poema hubiera quedado cerrado y perfecto si hubiera terminado : “Y volví a Barcelona vomitando”. Punto.

Día 17: Bebo y fumo. “como si no necesitara a nadie más”

Día 18: Deseo cálido y oculto, la espera...en la arena dorada de tus labios abiertos...

Día 19: Una mujer en un balcón, la camisa desabrochada. Hay siempre un instinto a lo largo de los versos, el de dar calor, el de la compensación. “No tendrá frío y si lo tuviera yo la abrazaría para desprendérselo de cada poro”

Día 20: El viento de la noche que lanza “perlas funerales contra la ventana”

Día 21: Ese“viajero desnudo del desierto”, el tiempo.

Día 22: Corre, silba, levántate alegre, ha llegado el otoño. “No es triste la lluvia...”

Día 23: “De sus ojos caen / triste pétalos de agua / y asiente porque todo es nada”

Día 24: El transcurrir de las horas, la derrota “en la ciudad tomada en sus calles por feroces jaurías de hierro”. Y la puerta abierta: “Llamaré algún día de éstos”

Día 25: Relámpago, luz invernal, detener, detenerlo todo; sin embargo: “el susurro de tu voz me llega como una brisa más dulce que la fruta”.

Día 26: Muerte, olvido. “Me voy sin dejar rastro”

Día 27: Inicio de estas notas.

Día 28: “Antes el mar...que esta vida sin promesas”. El fin, la muerte.

Día 29: El sonido metálico de la muerte frente a palabras que quizás abrigan y ayudan a avanzar.

Día 30: “El canto áspero de las piedras”

Día 31: La mujer relacionada de nuevo con la armonía de lo cotidiano, la mujer descalza en el entorno preciso y familiar. La flor invicta.

Día 32: La falta de fe

Día 33: La mentira. “Porque para mentir siempre hay razones y en algo ha de notarse la buena educación”.

Día 34: Memoria, como naufragio y abismo. El café, el periódico, la ciudad, elementos sencillos de la supervivencia.

Día 35: El centro del discurrir del tiempo, del deseo, de la armonía: La mujer.

Día 36: Un hombre que mira el tiempo detenido, la cola del pan, la calle, cualquier día gris.

Día 37: El fragor de dos cuerpos. La rendición. “...rendida y hermosa como un pétalo”

Día 38: Un hormiguero, vértigo, abismo, hedor a muerte, la ciudad. “...vencido y libre”

Día 39: Día de besos y frutas.

Día 40: Rencor, rencor al mirar el beso de los otros, escribir poemas, emborracharse...

Día 41: A ver si hay suerte, y la madre casa por fin a este hijo que parece que le ha salido tonto.

Día 42: En este poema encuentro todo lo que se necesita para vivir: palabras suaves, manos, besos largos, divanes, lecturas, parques, flores, periódicos, cruasanes, lluvia, cristales. Medianoche.

Día 43: En la edad de la inocencia, los días...”Así como venían se marchaban que después venían otros.

Días como todos”

La espera

2011-07-21T09:08:00.003+02:00

Lo vio venir calle abajo
confiado, seguro de sí mismo, esbelto
con una mano en el bolsillo izquierdo
dominando el mundo
Notó que ella lo miraba interesada
su andar se hizo egocéntrico, seguro de gustar
Cuando llegó a su altura,
ella le miró a los ojos, sonrió, se levantó del escalón
Él sonrió, tan pagado de sí mismo
Ella sacó la mano que tenía detrás de la espalda:
"¡Si te vuelves a meter con mi hermano, te tiro este pedazo pedrusco a la cabeza!"
Lo vio correr como un rayo
Con siete años, y la dueña de la calle...

Garza y cisne (mis vecinos)

2011-07-17T09:56:00.004+02:00

Revolution

2011-07-13T12:42:00.001+02:00

Infancia

2011-07-07T18:25:00.004+02:00

Hay una fuerza interior en cada niña (disculpad el femenino exclusivo) a salvo del entorno, de familia, curas, maestros, rutinas, colegios, etc,etc. Una capacidad de introversión, ensimismamiento y aislamiento en un mundo propio donde lo exterior no tiene cabida -aunque lo exprese de manera genial un cineasta o un escritor-. O sentada en un escalón de la calle, o leyendo, o dibujando.
A eso no tiene acceso ningún adulto y permite sobrevivir. El trabajo de conservarlo a lo largo de los años es de una belleza radical.

El mar y la alondra

2011-07-04T09:49:00.001+02:00

Traducción de Antonio Rivero Taravillo

¿Qué es Internet?

2011-06-16T19:39:00.004+02:00

Cristales de viento
nubes de espuma
Recorrido de una hoja, la brisa, desde mi hombro a mi mano
La fuerza de cada partícula de la naturaleza
Rocas gigantes, dureza, mármol
coronadas de buitres, imperiosos, alados
Río, cantos secos
En las plantas de mis pies, hilo de agua, flotando me arrastró a una cueva
subterránea, lagos verdes, plenitud

¿Qué es Internet?
Una máquina
Con una sonrisa, me dormí con Henrik Nodbrandt en mi regazo

¿Tú qué es lo que quieres ser?

2011-06-08T19:15:00.003+02:00

siglos
hasta saber lo que ser
no
no quiero ser
poeta
caminar por los bosques
descalza
invertiré todas las
alas
energías necesarias
al otoño
quiero ser
hada azulada

Estampaciones. Alena Collar

2011-05-28T19:17:00.009+02:00

Alena Collar: Estampaciones. Madrid: Editores policarbonados (editorial Talentura), 2009

Está cayendo la tarde reflejada en la pared de la casa de enfrente, una casa de dos plantas y ático, techos inclinados, de color verde claro; se mezcla la luz anaranjada y los reflejos verdosos. En el jardín, frente al lago y la casa comienzo a escribir sobre “estampitas” (imágenes, como le gusta a Alena jugar y decir con las palabras).

“Estampaciones”-que se podría clasificar como prosa poética; siempre he pensado que cuando se da esta definición a algún relato, se habla de una manera diferente de enfocar el mundo- está repleto de vida.Y los relatos son de una belleza sosegada que me encandila y tan capaces de arrancarte emociones, aquí una sonrisa, allá unos ojos de tristeza, el asentimiento comprensivo. Y un disfrute. Compactos y tan bien elaborados que en su brevedad de página y media o menos te acercan a un mundo completo, una historia larga, como de años, que concluye con la emoción necesaria que te lleva a sentir tristeza por la despedida de ti de los personajes, y de los personajes de ti. Te quedas prendada de una atmósfera y un minimundo diferente.

Una mujer que mira, presa en la baranda de un balcón ante el que se abre no solo la calle sino un gran mundo interior. El hecho de mirar recorre todo el libro, mirada intimista, risueña, irónica, melancólica, divertida; 28 estampaciones, 28 grabados.

En “Presa”, el primer relato, la lentitud del tiempo lo domina todo. Parar, parar para contemplar cómo se adormecen las imágenes, en los poquísimos hechos que forman el relato. Se respira lentitud y calidez y eso me atrae...Esto viene a que “la tarde estaba así, en sí es no es, en una cosa extraña, como un abanico de posibilidades indefinidas.” Solo una mujer acodada en la barandilla, si el lector no la considera digna de una historia, asesinará a este personaje, pero quizás esté “deseando rescatarla de esa ventana, de ese calor, del estío...” y de las palabras del autor. Y no dejarla allí para toda la eternidad. Es como una aceptación sosegada de la soledad y finiquitud de los personajes.

Levanté la vista del libro –nueve patitos y su madre habían rodeado el lugar donde estaba sentada escribiendo –escribiendo sobre el papel del libro mismo. Al retomarlo me encontré con un título que me atrajo mucho: Néstor, el de los paraguas rojos. Néstor se hace familiar desde el mismo título y la historia comienza y no aparece Néstor, y el lector espera a saber el por qué y de quién se trata. Es una historia muy divertida, como una descripción decimonónica moderna de un barrio, un barrio de esos que todos conocemos. Pero Néstor sigue sin aparecer, solo tenemos a un personaje de los que nunca tienen nombre porque se pasan la vida siendo “el hijo de...” Marieta, el trasto del crío pequeño, “el hijo de ...”, y , por fin, el abuelo; el abuelo de paraguas rojos. Con el destino no se juega.

“El ángel” me arrancó una leve sonrisa permanente durante todo el relato. “Hola, soy un ángel”. Qué incrédula es la gente.

“Voy a contarte un cuento para una tarde de lluvia”, el tono me trae la imagen de Gloria Fuertes.

El problema de la vejez, la residencia de ancianos, un regusto de amargura en una sociedad que ha dejado de comprender el valor de la experiencia, del paso del tiempo, que ha dejado de oír para ser eterna y estúpidamente siempre joven (este es mi enfoque personal). Manuel que ya no tiene nada suyo, que adora y está orgulloso de su hija, que hizo carrera, que tiene un puesto importante, que no tiene tiempo para él.

“La fotografía”: “¿Y no has pensado a veces en entrar dentro de una fotografía?”

“Detenido”, un tren parado, pausa. Cambio de ritmo hacia estampaciones más intimistas, llenas de calidez humana, solitarias a veces, pero no exentas de humor.

Soportales y playas vacías bajo la misma sensación de soledad.

Irse de vacaciones del dolor, okupas, eutanasia, el tiempo sosegado de señoras mayores del barrio, en pareja y del brazo, conversaciones sorprendentes de ascensor.

“Mañana no irá al concierto”, me parece bellísimo, algún remordimiento del pasado que puede condicionar toda una vida; el disfrute de poder ir a un concierto de Schumann por aquel amigo que ya no puede ir. Está lleno de ternura , como “Asomada al balcón”.

“Llegaré tarde a las estrellas”, una cita con el universo: Casiopea, Orión, Vega de la Lira; a mí me ha traído el recuerdo de mi padre, una azotea de noches de verano y él haciendo de guía por la noche estrellada.

“La vida era esto” (...) “Un atardecer que se difumina tranquilo y lento en un tapiz de estrellas”

Y algún día me encontraré con Alena, y le llevaré su libro repleto de subrayados de color naranja y notas a boli, algún día, tendré escritas también en ese libro, unas frases solo para mí.

Cristales

2011-05-23T15:22:00.002+02:00

El cielo es un espejo de diminutos cristales rotos
¿Y si caen?

Libre de nazis

2011-05-22T17:34:00.001+02:00

Gota

2011-05-18T22:01:00.003+02:00

Una gota resbala
tan despacio
tan despacio
despacio...
por mi cara

II

2011-04-06T08:33:00.002+02:00

Cuando alguien desea algo debe saber que corre riesgos y por eso la vida vale la pena. Paulo Coelho

I

2011-04-02T08:48:00.002+02:00

"He decidido hacer lo que me gusta porque es bueno para la salud." Voltaire

Desarmonía

2011-03-27T18:26:00.004+02:00

Paseé la desarmonía de la noche
entre alas de pájaros sin sueño
El agua helada de las palabras
en el desorden de los recuerdos
El universo se hace mínimo
y me importas solo tú
en el silencio ©

¿Por qué los ordenadores son como los hombres?

2011-03-26T17:40:00.003+01:00

1. Los ordenadores están llenos de información, pero aún así no tienen ni idea.

2. En realidad deberían solucionar problemas, pero normalmente son ellos mismos el problema.

3. Hay que "encenderlos" para atraer su atención.

4. En cuanto una tiene uno, se da cuenta de que solo tendría que haber esperado un poco a un modelo mejor.

El pasado

2011-03-21T10:38:00.000+01:00

El pasado es un cuaderno en blanco, rellénalo.

Revolución

2011-03-09T20:30:00.000+01:00

Hierro, patrón,tinta,metal, cristal, ratón, hormigón, plástico, roller ball, punta fina,máquina, plástico,input,power,drucker, bildschirm. Un magma caliente, rojizo, lluvioso baña e impregna todo y la naturaleza engulle y hace desaparecer la materia bajo el humus de los bosques.

Sutil

2011-03-07T05:49:00.003+01:00

El pensamiento es un diente de león

Fuera de temario

2011-03-04T15:53:00.004+01:00

Dentro y fuera del temario

Manuel Espada: Fuera de temario. Madrid: Ed. Policarbonados, 2010 (193 págs.)

Un índice de 11 capítulos, 11 asignaturas: biología, filosofía, física, matemáticas, lengua, música, historia, literatura, informática, química y artes plásticas. A cada una de ellas les ha dado un subtítulo literario, por ejemplo: Filosofía: La voluble esencia del yo; Matemáticas: El amor trigonométrico; Química: La fórmula de la belleza. Una simbiosis entre los conocimientos generales de cada materia y su visión imaginativa, literaria, lúdica y con desenlaces sorprendentes. El índice fue lo primero que despertó mi curiosidad por ver cómo el autor relacionaba títulos y subtítulos. Lo común en los once relatos son los múltiples cambios de estado anímicos que el lector siente, desde la curiosidad, al asombro, a la risa rota bruscamente por un final agridulce o desconcertante. Breves detalles de algunos relatos:

Biología: Cinefilum amoris.
Una chica de Chanel n°5 a la que la pasión por el cine, por un proceso de adaptación natural al medio y mimetismo, la lleva a convertirse en butaca. El mimetismo perfecto del insecto camuflado en la vegetación. Me ha parecido muy acertada la breve apelación al lector: "No crea que soy un perturbado por tal comparación cinéfila.”

Filosofía."De orden del Sr. Alcalde, se hace saber que Dios es uno y trino" /Amanece que no es poco. El movimiento, las causas, la existencia, la perfección, el gobierno de las cosas (las cinco vías) y el mito de la caverna, y cada uno de estos apartados protagonizados por la sonrisa permanente, un falso asesinato, la intriga, el enredo y la ternura hacia todos los personajes, que son: el inspector García, la kioskera fanática de Kant, el nihilista de pro, Paco ex marxista y cartesiano converso, Julián el cartero empírico.
¿Qué es la verdad?. He disfrutado este capítulo al máximo.

Física: La eternidad.Una relojería polvorienta y antigua que va ocupando toda la casa. La narración es más lenta y descriptiva, como el inexorable paso del tiempo, un tono decimonónico de intriga. Clepsidras nocturnas. Un relojero y su aprendiz, otro relojero, otro aprendiz...Cronos.

Matemáticas: El amor trigonométrico. Para Javier"Redondo" la vida cotidiana está hecha de formas: círculos, cuadrados, triángulos, trapecios, y para él la forma perfecta es el círculo, su cuerpo es un círculo, su casa, sus objetos, su vida. Hasta que va una exposición y encuentra al amor de su vida, una fánatica de los triángulos, le transforma, le hace perder su propio yo y le
arruina la vidad.

Música: Sonata de invernadero, relato dividido en cuatro movimientos con el nombre de las estaciones. Un homenaje a Vivaldi, en boca de Frederick, “un producto comercial post mortem”. Plantas de invernadero que trazan pentagramas y desprenden melodías de violín, o notas de jazz de Charlie Parker, o la flor venenosa de la azalea, que recuerda a los Sex Pistols. Nina, la violinista, tocando con los balcones abiertos, hacia la que se giran los lirios cual girasoles. Un relato sobre botánica, música y relaciones sexuales y sentimentales entre Heller, el jardinero, Frederick, el compositor y su mujer Nina

Historia: La nostalgia del pasado. El relato se sitúa en la redacción de un canal de televisión. “Las máquinas se harán con el poder”, Kubrick. Un breve repaso histórico, años 80 y actuales.

Literatura: Realismo sucio. El subtítulo ya hace que la mente vuele en un primer instante a Raymond Carver, y ahí está evidentemente, jugando a las cartas en un antro hispano “Tasca Catedral”, de pareja con Salinger, Bukowski...bebiendo anís del mono, el ruido de las tragaperras, el bocata chorizo, las fantas y Tobías Wolff...que dejan a nuestro desconocido -quizás autor inédito- Jacinto Sánchez sorprendido y admirado.

Espero con estas breves anotaciones haber despertado el interés por leer este libro que, en su totalidad, es un juego permanente de creatividad, atrayente y ameno.

La vuelta

2011-02-27T16:55:00.005+01:00

"Pa fuera telarañas"

He estado un mes fuera de aquí y os he echado muchísimo de menos; son tres años ya leyendo vuestros blogs y viendo vuestras caras por aquí. Estos días con los pintores en casa y deshaciéndome de tantas cosas de las que hace tiempo debí deshacerme, creando un espacio nuevo, al terminar de montar mi habitación de trabajo, pensé: Por fin voy a reencontrarlos.
Con una sonrisa inmensa (es como el Ave Fénix ciertamente, ¿no?), busqué fotos mías para subirlas al ordenador y, de pronto, sentí pereza y pensé que era totalmente innecesario, ya nos conocemos bien, ¿a que sí?. Por eso os dejo la foto de algunos de mis vecinos, a los que seguro todavía no conocéis.
Y este es el libro de María García Lliberós que estoy leyendo ahora y del que ya os contaré. Los grandes no necesitan más apoyo de difusión.
Nos leemos

Camino

2011-01-28T19:32:00.003+01:00

Hoy ha llovido el frío
contra los adoquines
Hoy me he empeñado
en enterrar la memoria
y a ella contigo
Y lo he conseguido
Hoy han llovido hojas rojas
las coloqué
y formaban un camino
lo seguí
y llegué a una puerta, que esperaba
a que el poema se convirtiera en fugitivo
sin solipsismos
y prescindiera de lo racional y de lo emocional.
La crucé
me encontré conmigo misma
al inicio del camino ©

La sonrisa

2011-01-23T15:33:00.005+01:00

A Jorge Urrutia

Échate la siesta, amor,
en el recuerdo de montes, fuentes, pinos y cunetas.
Vístete italianizante, amor,
en los reflejos rojizos del río de la tarde.
Deja caer tu voz, amor,
que la recogen mis oídos de los huecos de madera y azulejos,
antes de emprender el viaje
a esta lengua que me salva del pasado.
Sonríe, amor,
en el cristal frío, tras la calima y la verde agua
pendes de una arista de mi alma.

Relax y amor

2011-01-20T13:23:00.004+01:00

No tengo nada más que decir

ZigZag

2011-01-11T14:46:00.001+01:00

Dibujé enormes grietas en zigzag en la pared
y escondí la tristeza recubierta de gladiolos negros.

Herida

2011-01-02T17:03:00.003+01:00

A Marco

Él reconoce la herida

con una fugaz mirada.

Sonreír juntos es la confirmación de un triunfo

profundo, inmenso, callado,

sin un antes ni un después,

de un eterno ahora.

Es de sonrisa franca y tierna,

ante la que no cruzo palabra.

Como roca fiel

por la que sin voz

resbalan mis lágrimas. ©

Someone like you

2010-12-26T16:07:00.007+01:00

Buscaba a alguien exactamente como tú...

Para bañarme en ti, nadar en tu mirada, flotar sobre tu piel, sumergirme en tu cuerpo, chupar tus labios de agua salada,

soltar la sonrisa tierna al salir del agua,

trazar caminos de espuma de mar al besar tu espalda

Van Morrison - Eric Clapton

FELIZ AÑO 2011

Es cierto

2010-12-17T11:50:00.002+01:00

Il est vrai
Michel Houellebecq

Il est vrai que ce monde où nous respirons mal
N'inspire plus en nous qu'un dégoût manifeste,
Une envie de s'enfuir sans demander son reste,
Et nous ne lisons plus les titres du journal.

Nous voulons retourner dans l'ancienne demeure
Où nos pères ont vécu sous l'aile d'un archange,
Nous voulons retrouver cette morale étrange
Qui sanctifiait la vie jusqu'à la dernière heure.

Nous voulons quelque chose comme une fidélité,
Comme un enlacement de douces dépendances,
Quelque chose qui dépasse et contienne l'existence ;
Nous ne pouvons plus vivre loin de l'éternité.
******************************************************
Joyeux Noel

La Bella Durmiente y el Príncipe

2010-12-14T17:22:00.001+01:00

Se despertó, y solicitó el divorcio.
El príncipe le salió rana.

The Kraut - Marlene Dietrich

2010-12-12T06:43:00.003+01:00

Todo empezó porque fuimos tomar un cocktail al Centralbar, mejor dicho 2: Sex on the Beach, con alcohol, y para los de "vida sana", Safe sex on the Beach, sin alcohol. Y al lado está el TiL, un teatro pequeño de gran calidad.
Hemingway la llamaba The Kraut con todo cariño y ella lo llamaba a él, papa.
París 1987. La diva envejeciendo mira hacia atrás, hace mucho que no recibe visitas, no habla de sus asuntos privados, vive sola. Preservando su imagen de gran actriz, de "estrella"en la memoria colectiva. Hace más de 40 años se encontró con Hemingway en París, rememora.
Monólogo de sus éxitos, sus desilusiones, sobre su madre, recuerda a sus amantes, el exilio, sus canciones, que se oyen e interpreta en francés, alemán, inglés y ruso. Y mucha música de piano.
Vi esta obra ayer, fue magnífica la interpretación de Petra Soltau, a la que he visto interpretar todo tipo de géneros teatrales. Ella sola acompañada por Christian Keul, al piano y con breves intervenciones. A través de la música iba cambiando la geografía y los momentos históricos, los bombardeos, América, vuelta a Berlín...París. Hora y media de representación y placer.

Mañana en la batalla...

2010-12-05T18:12:00.012+01:00

(Mañana en la batalla piensa en mí)
**********
He pasado la tarde
patinando bocabajo
con las cuchillas de los patines
rayando el mármol helado del cielo.©
**********
No puedo apartarme de esa manzana mordida del pecado.
Es la poesía.
Íntima e intensa que irrumpe
entre diminutos cristales rotos,
chimeneas como destellos de vida,
en el humus del bosque alemán
que rezuma desvaríos de conos.
Irrumpe en los callejones árabes
de frescor de sombras
y en las fuentes que ahuyentan la calima.
Los versos buscan el calor tórrido o el hielo
para surgir de alguna lenta y recóndita rendija,
como hace la flor de la nieve.
Dividido entre dos mundos
el poema estalla
se rebela con insistencia
en medio de lo oscuro y de lo claro
entre las aglomeraciones o el silencio.
Cubierto por un manto azulino plateado
escondiendo la pregunta reiterativa y tenaz
¿Qué es moral?
Moral es desprender hacia el otro
lo necesario para ser feliz.
Embriagada de versos
quiero alejarme de esa brisa
que me zarandea el pensamiento.
Pero sin resistencia, ya.
Claudico, soy...poeta.©
*************
(Para Elena Otero, los papeles que viste esta tarde en el café son esta explicación)
***********
Sin ternura y liberación
no puedo respirar. ©

Rompecabezas

2010-11-03T17:54:00.006+01:00

Mutilar los versos en las esquinas
rechazarlos cuando llegan
envueltos en cualquier diminuta hoja que vuela dorada
o en apenas un viento que se levanta al leve sol del mediodía
Siento a ratos como si fuera una programación ambulante
software-Ilias-StudIP-e-learning-plataformas virtuales-foros-pps-videos...
Mutilar los versos en las esquinas
renunciar a ellos cuando llegan
que no se adentren en mí misma envueltos en segundos de armonía
o a tropezones con las noches de noviembre
Dejar de ser hasta que en la tarde resuenen los engranajes de la noche
y llegue la oscuridad sonriente que trae tu rostro. ©
**********************************************************
La música del poema es: Sibelius, Barber, Schumann, Trojahn, Dvorak, Holst y Brahms

Al alba

2010-10-27T15:02:00.007+02:00

Agua
Gris y viento
Diminutas luces de la noche
El sonar de una puerta
Percibo tu cercanía
- No tiembles
Esa fuerza primitiva
Todo se difumina, solo me siento perdida en tu cuerpo
vagando en tus manos
bajo el oscuro firmamento
esperando la mañana bajo tu mirada
-Fuera de mi rutina y de mis miedos,
que te marches al alba quiero.

Lo que no sucede y sucede

2010-10-24T18:21:00.003+02:00

...tal vez sea inexplicable que personas adultas y más o menos competentes estén dispuestas a sumergirse en una narración que desde el primer momento se les advierte que es inventada...
...(el hombre) necesita conocer lo posible además de lo cierto, las conjeturas y las hipótesis y los fracasos además de los hechos, lo descartado y lo que pudo ser además de lo que fue...Todos tenemos en el fondo la misma tendencia...irnos viendo...como el resultado y el compendio de lo que nos ha ocurrido y de lo que hemos logrado...Y olvidamos casi siempre que...cada trayectoria se compone también de nuestras pérdidas...de nuestras omisiones, de nuestros deseos incumplidos...de nuestras vacilaciones y ensoñaciones...tal vez consistamos en suma, tanto en lo que somos como en lo que no hemos sido, tanto en lo comprobable ...y recordable, como en lo incierto y difuminado, quizás estamos hechos en igual medida de lo que fue y de lo que pudo ser...Lo que fue está también integrado por lo que no fue, y que lo que no fue aún puede ser...
Saber todo esto -querer creerlo es más exacto- no resulta a veces bastante para el escritor, mientras está escribiendo. Hay momentos en los que yo levanto la vista de la máquina de escribir y me extraño del mundo del que estoy emergiendo...Haciendo suceder cosas que no suceden...Todo escritor es más aún lector y lo será siempre...En ocasiones comprendemos mejor el mundo o a nosotros mismos a través de...(en una novela) esas reflexiones hechas por una voz que parece no pertenecer del todo al autor ni al narrador, es decir, no del todo a nadie.
Lo que a la vez no sucede y sucede, o lo que es lo mismo, de lo que pudo y puede ser.
JM

El Cultural

2010-10-06T14:51:00.007+02:00

Al pinchar en la imagen se amplia

Anoche. Madrid. Pequeña reunión de escritores.

- Ah, ¿eres poeta?

- No

Pensé: Cernuda es poeta. ¿Cómo voy a atreverme yo a llamarme "poeta"?

Y sentí que mis brazos se abrían de par en par

y las puntas de mis dedos iban rozando las paredes del Callejón del Aire al caminar.

Fue estupendo conocer a Manuel Espada y a Herman.

Se había hecho tarde. Andrés Neuman y yo callejeamos un poco. Es encantador, se despidió como si en lugar de un pañuelo, agitara en el aire una nota de papel diciendo adiós.

Camino

hacia adelante

es el dibujo sinuoso

del sendero

el que va trazando el futuro

************************

Quisiera vivir

escribir relatos sentada sobre las tejas de Lavapiés

escribir poemas envuelta por el ramaje de los castaños de Indias alemanes

(Solo pasó una estrella fugaz)

En esta entrada hay tres chinchetas de color para clavar en un mapa: Alemania, Sevilla, Madrid.

Creo que ese es el orden/desorden de las cosas.

Volar

2010-09-30T19:47:00.004+02:00

Aves cruzadas rastrean el cielo
Estelas de recién nacido blancor
vagan soñolientas detrás de invisibles alas
dibujando un mapa espumoso en el aire
un camino que cruza lunas
y acaba en un beso. ©

Encrucijada / Eunike

2010-09-25T19:38:00.006+02:00

Sentada en el prado del bosque de los filósofos
hasta mis pies llegó
la espuma dormida del mar
traída por un viento
que borró el azafrán olvido.
Repetidas veces pronuncié tu nombre
en susurros
temblando, pálida brizna de hierba
con las rodillas dobladas
dudosa de bailar entre la espuma
y llegar hasta ti. ©
************************************
Eunike
Cada mañana tengo en la frente
un mapa a lápiz
grabado a punzón
El atril de tus partituras de Bach
tu violín
nuestro concurso de ramos de flores
Eunike
Cada mañana tengo en la mente
una foto difuminada violácea
la mano de tu amigo, al pie de tu cama
esperando una palabra
Eunike
Cada mañana bailan sombras dulcemente
y vierto mi corazón en fonemas
para que vuelen hacia ti
como una marea etérea
que nubla mis ojos y nos envuelve
Für immer und ewig. ©

Yeats, Tabucchi, Almudena Grandes

2010-09-24T15:59:00.005+02:00

Llegó el otoño. Mis compañeros de las tardes de lluvia:

Boda de Guido y Michael

2010-09-21T07:50:00.002+02:00

Guido Westerwelle es el ministro alemán de Asuntos Exteriores.
Acaba de formalizar su unión civil con Michael Mronz, que es la que se permite y no el matrimonio. La ceremonia ha tenido lugar en Bonn a cargo del alcalde de la ciudad.

Lluvia de aire

2010-09-17T15:14:00.008+02:00

Cuando salgo de casa
en la puerta entreabierta
con la mano izquierda
hago sonar campanillas blancas
penden de la pared
Cuarenta y cuatro
Es un sonido diminuto, breve, alegre y claro
no es tu foto, es tu sonar
Mi casa queda sola
El tintineo que la puebla
sobre el que cae
al cerrar la puerta
una lluvia de gotas de aire
atrae tu recuerdo
Amigo
guardián azulino
disfruta de mi casa de lirios amarillos dejados para ti
En mi ausencia
amigo
Amigo muerto.©

Disculpen el percance

2010-09-03T17:20:00.006+02:00

Estaba en una terraza, hoy ha hecho un poco de sol, leyendo Disculpen el percance de Óscar Alonso Álvarez y se me acercó una señora muy mayor bastante alterada.

- ¿Es que no oye usted la música? ¿Quién es el dueño de ese coche? Hay que avisarle cuanto antes.
Estaba nerviosa y casi llorando. Yo ni siquiera me había dado cuenta que alguien con un Mercedes descapotable negro había aparcado allí y -si leo a veces estoy sorda- había dejado la radio o un Cd puestos.

- Lo siento, pero no sé de quién es el coche, si quiere pregunto en la cafetería.

- Sí, por favor. Pero ahora mismo.

Entré y pregunté, salió un hombre de unos cuarenta y algo conmigo fuera. No entendía nada.
La señora le explicó que ya llevaba un buen rato oyendo marchas de las juventudes nazis, que le recordaban tantas cosas de su niñez y que apagara esa música de inmediato.
El hombre sonrió y empezó a balbucear falsas disculpas, que él no sabía nada de esas marchas, que solo era música que casualmente había puesto en la radio.
La mujer se acercó al coche, sacó el Cd y lo tiró al contenedor.

Me pareció que era un percance casual adecuado a la lectura que tenía entre manos. Porque hay en los dieciséis relatos que componen este libro esa especie de asombro, de leer lo inesperado, de acidez, de ironía, que encubre un enorme cariño por el lado incierto, inverosímil, oscuro, por las personas sometidas al devenir.

Mejor, léanlo.
Óscar Alonso Álvarez: Disculpen el percance. Madrid: Castalia

Vespertino

2010-09-02T19:44:00.006+02:00

Es la miel del sueño vespertino
plenitud anaranjada
Ala de mariposa blanca posada en la verja
distrae mis ojos del recuerdo de tu mirada
Es la serenidad de la brisa
una sonrisa al cruzar mi cara
Y un cielo pálido al que le digo:
Lo veré quizás
quizás mañana.©

Fernando Pessoa. Diarios

2010-09-01T05:31:00.006+02:00

Ha ido pasando la noche mientras leía los Diarios. Que no me han atraído mucho, pero sí hay reflexiones breves aquí y allá que me ha gustado anotar, por su forma tan cercana de contar, o por ver lo que a Pessoa le ocupaba el día, a lo que él daba importancia, por su incapacidad de conectar con los demás, por esa especie de timidez trascendental que según él impide que los demás perciban su sencillez.

"Y es que la poesía es admiración, perplejidad, como la de un ser que hubiera caído del cielo y se diera cuenta durante su propia caída, atónito"
"Me fascina observar la belleza de las cosas y dibujar lo imperceptible, lo minúsculo, que define el alma poética del universo"

"Entre yo y el mundo hay una niebla que impide que vea las cosas como verdaderamente son; como son para los otros. Esto es lo que siento"
Fernando Pessoa: Diarios. Madrid: Gadir.

Edad violeta

2010-08-31T14:41:00.003+02:00

El silencio engulle historias
Amar mientras haya aliento
El eterno bullicio de claveles negros,
cortina de un mundo artificial, vacío
Alienación, adversario férreo
La mirada ha de ser libre
El sueño reparador de la derrota
Los brazos cuerdas extensibles
que abarquen la vulnerabilidad extrema,
ríos de aguas verdes que hagan crecer raíces
que jueguen como equilibristas
en un tiempo nuevo violeta
Una nueva edad inocente. ©

Acordes

2010-08-28T11:01:00.005+02:00

Cuando me giro en la cama
duermevela
y pronuncio tu nombre
recuerdo miles de lugares
donde jamás hemos estado juntos.
Solo nos une el deseo
que descarga como una tormenta.
Y tú me eres todavía desconocido
un lugar irreal y melancólico.
Cuando hagamos el amor bajo los castaños
y pronuncie tu nombre
y contemple el agua del río
y huela tu piel
y mire a otros hombres
recordaré miles de paisajes donde no hemos estado nunca juntos.©

Ayer

2010-08-23T16:00:00.003+02:00

Cristales
llueven diminutos cristales
En el recodo del río
bajo la sombra blanca del castaño
Ayer
ayer tuve que haberte querido
porque sentí un vuelco
Entrada la noche llegó un viento cálido
Por eso sé que ayer tuve que haberte querido
En la esencia de cada palabra
en cada uno de tus mínimos movimientos. ©

Concierto de jazz de hoy

2010-08-22T18:18:00.006+02:00

Lo he pasado fenomenal esta mañana en el concierto. JAZZ

Vulnerabilidad

2010-08-22T16:49:00.002+02:00

Pienso en tus pezones y en tu fragilidad
en cómo caminabas a través de la noche
la camiseta que te presté
tus desconcertadas respuestas a mis sarcásticas preguntas
lo que robaste a las estrellas y al agua debajo de ellas
la luz de tus ojos (...)
En dos palabras, pienso en el mundo en que existes
y donde probablemente caminas pensativa justo ahora
bajo un cielo que no conozco.
Es mi nuevo mundo, ese en el que tú existes (...)
tu fragilidad y la mañana
en que caminas bajo pálidas estrellas y donde se compone
música
Por eso te amo, por tus frágiles hombros
por tus pezones, por las estrellas que verás
y por el perfil de tu vulnerabilidad: esa que surge
cuando un sentimiento se inclina sobre ti y otro
trata de salir
esa vulnerabilidad que corta en mí como un diamante en yeso enhollinado
cuando te das la vuelta en mis pensamientos.

H. Nordbrandt: Nuestro amor es como Bizancio

Corrección

2010-08-22T06:42:00.004+02:00

Cada vez que alguien comenta que no relee me sorprendo, me acuerdo siempre de Corrección de Thomas Bernhard.
"Después de una neumonía al principio ligera (...) que me había afectado a todo el cuerpo y me había tenído tres meses en el hospital de Wels (...) me había dirigido (...) a casa de los Höller, para examinar, y quizá también ordenar enseguida, el legado recibido (...)compuesto de miles de hojas escritas por Roithamer, pero también por el voluminoso manuscrito titulado De Altensam y todo lo relacionado con Altensam, con consideración especial del Cono. (...)
La buhardilla de los Höller, siempre querida por Roithamer (...) construida contra las reglas del sentido común y del arte de la construcción, precisamente en la garganta de Aurach (...) en la que Roithamer había vivido en los últimos años, que había estado conmigo dieciséis años en Inglaterra (...)
Los libros y escritos que no le había sido posible leer en Inglaterra ni en Altensam, pensar y escribir (...)aquí descubrí a Hegel, aquí me ocupé por primera vez de Schopenhauer, aquí pude leer con conciencia clara y sin ser molestado Las afinidades electivas y El viaje sentimental...
Aquí."
*********************
El Cono está en el centro mismo del Bosque de Kobernauss
*******************************
Aparte de releer Corrección, montar un cuadro con un dibujo a lápiz de Picasso que compré en el Reina Sofía, cambiar el agua a las flores del jarrón de mi escritorio, preparar café, retomar un reloj antiguo de pulsera que había dado por perdido en algún rincón por culpa del móvil, preguntarle a una nueva amiga que tengo cuándo es su cumple para anotarlo en la libreta antigua de las fechas importantes...Aparte de todo esto, digo...Sigo enamorada del señor de la foto que tengo aquí mismo, ahí en la columna de la izquierda; algunos lo llaman obsesión, yo simplemente lo encuentro un sentimiento bastante natural.
Me pregunto también el porqué de esa difusión de blogs donde aparecen, casualmente siempre juntas, críticas o comentarios sobre Faulkner y Philip Roth.

Ludwig Wittgenstein

2010-08-21T18:07:00.002+02:00

"Pensaba haber escrito en ese prólogo una frase que en realidad no figura en él, pero que le escribo a usted ahora porque tal vez le sirva de clave; quería haber escrito que mi obra consta de dos partes: la que ahí aparece y todo lo que no he escrito. Y precisamente es esta segunda parte la importante..."

El lenguaje***La locura***La verdad

Atomkraft abschalten

2010-08-21T13:04:00.001+02:00

Tú

2010-08-20T21:20:00.003+02:00

Vida

Río ancho de savia
pétalos de tulipanes negros

Trazos 2

2010-08-19T06:22:00.000+02:00

V
Si pudiera acompañarte
oírte con la mirada
inundarme con la transparencia del sonido
Ángel ciego, arrástrame
por los bosques del olvido.

VI
Cruza el cielo
solitaria, blanca, esponjosa
ferias
ferias de niños.

VII
Automatic Fiji 32
agua
líneas
hojas
radio
Springsteen
Filadelfia
calma, máquina.

Trazos

2010-08-15T08:32:00.003+02:00

II

Es en la serenidad del agua, donde me amas
en la Torre Dorada donde se deslizan ángeles
Gritos de colores que cruzan un río
Es en los pies desnudos, donde me amas
en la melancolía luminosa del alba
Es en los jazmines, donde me amas.

III

Lo efímero configura la realidad.
El alma solo es un ángel dormido.
Ya no hay olvido.

IV

Líneas verticales
rectas, erguidas al infinito
No mires al sol que las traspasa,
se diluyen
dejando paso a la noche,
noche de luciérnagas blancas.

Abrazaría al diablo sin dudar

2010-08-12T16:48:00.002+02:00

Abrazaría al diablo sin dudar, por ver tu cara al escucharme hablar

Para Jon

Muñeca de Trapo - La Oreja de Van Gogh
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Nina Hagen

2010-08-11T09:39:00.001+02:00

Nina

El amor semeja islas

2010-08-10T13:17:00.002+02:00

El amor semeja islas:
No llega a ser totalmente él
hasta el mismo instante del alba que ellas

y no comprende su propia posición
hasta que no oye el sonido del mar
en las costas de las que siempre se aleja.

Henrik Nordbrandt

Hablo de ti

2010-08-10T09:45:00.002+02:00

Hablo de ti
y me es difícil hacerlo.
Así es que hablo de que hablo de ti.
...
y del resplandor de las estrellas en los cristales rajados de la casa
que tintinean cuando ataca la helada de la noche
y todos los sonidos devienen penetrantes, cuando hablo

de todo esto, de todo esto que habla de ti
y de lo que es tan difícil hablar.

Así te hablo a ti.

Henrik Nordbrandt

Sonrisa

2010-08-09T09:18:00.002+02:00

Cuando te vi en sueños
te volviste hacia mí

con un dedo en los labios
y las cejas levantadas

sonriente, antes de seguir
cruzando de puntillas
la descuidada habitación
iluminada por la luna

entonces comprendí de repente
que aquello iba a representar mi vida.
Henrik Nordbrandt: Nuestro amor es como Bizancio

Más educación y menos bancos

2010-08-07T20:39:00.000+02:00

Trazos

2010-08-07T19:22:00.002+02:00

I

Para Xer
Permanezco ante ti
horizonte de lejanía
Te abro mis labios
Borbotea lenta la melancolía
Estalla una tormenta
y amaina
Y vuelvo a ti
Al recuerdo instantáneo
de aquella voz dormida
Me desperezo ante ti
Extiendo las manos
Me fundo en la humedad de tu embestida.

Un mundo global

2010-08-07T11:10:00.001+02:00

Ahora tienen la manía de que todo el mundo aprenda inglés. Qué irritación. Una sola lengua en el mundo, la gente está fatal.

http://www.vc.ehu.es/gordailua/

Die Eleganz des Igels

2010-08-07T09:23:00.004+02:00

"Marx verändert mein Weltbild total", erklärte mir heute morgen der kleine Pallières, der mich sonst nie anspricht. Antoine Pallières, prosperiender Erbe einer alten Industriellendynastie, ist der Sohn einer meiner acht Arbeitgeber. Dieser letzte Aufstoßer der großen Unternehmerbourgeoisie - welche sich nur durch saubere und sittliche Schluckaufs fortzupflanzen plefgt - strahle über seine Entdeckung und berichtete mir aus einem Reflex heraus davon, ohne auch nur zu erwägen, daß ich etwas verstehen könnte. Was sollen die arbeitenden Massen denn schon von Mar´Werke verstehen? Seine Lektüre ist schwierig, die Sprache gehoben, die Prosa subtil, die These Komplex."

Aunque no sea conmigo

2010-08-04T10:53:00.001+02:00

Sin palabras

2010-08-02T14:16:00.003+02:00

Estoooo...no sé ni qué decir.

******************************************

Luces, trazos de sombras
pasados y presentes
amores
sueños y atardeceres
y adioses...

Novalis

2010-06-16T10:23:00.003+02:00

¿Qué es lo que yo sin ti no hubiera sido?
(A Marco Schneider)

(Vacaciones blogueras, besos a todos y hasta prontito)

Georg Trakl

2010-06-15T19:28:00.001+02:00

Alma de noche

Furtivo desciende de los negros bosques
un venado azul, el alma.
Es de noche y sobre los escalones musgosos
se ve una fuente blanca.

La sangre y un grupo de armas antiguas
murmuran en el valle de los pinos.
La luna brilla siempre en parajes derruidos;
embriagada por venenos oscuros,
máscara de plata inclinada
sobre el sueño de los pastores;
cabeza abandonada en silencio por sus sagas.

Oh, abre ella sus frías manos bajo arcos de piedra
mientras lento sube un dorado verano a la ciega ventana
y toda la noche se oyen sobre el verde
los pasos de la danzarina,
y la voz de la lechuza que llama al ebrio
en púrpura tristeza.

Clandestinos

2010-06-15T08:13:00.001+02:00

Un mundo global...qué ironía.

El coleccionista de cabezas reducidas

2010-06-06T09:44:00.003+02:00

Regulus era el título que quería para este comentario, reseña, apreciaciones, o como quieran llamarlo. Pero me hubiera sumergido en un maremagnum de explicaciones distrayentes e innecesarias.
Si se sumergen en las narraciones de Óscar Alonso entran a un mundo poco común. El coleccionista de cabezas reducidas se compone de siete relatos: Rituales domésticos, Los actores secundarios, La última cena, Bestiario (de ahí, Regulus), Hermana Somo, Caballería ligera y Un tipo que cuenta historias a un camarero.
Para mí es un placer poder anotar aquí impresiones sobre el mundo de este libro del que he salido preguntándome...y ahora qué, qué pienso, cómo reacciono:
Agilidad, riqueza narrativa, riqueza del lenguaje, ironía desamparada y divertida, pasmo, absurdo, esperpento, realismo decimonónico a trazos de tramoya oculta, política, sociedad, vida cotidiana, opresión urbana, sarcasmo, estereotipos sociales de moda, trasfondo industrial, batallas de amor, batallas de vida, pinceladas del misterio inglés, la mujer como estabilidad, un mundo femenino en el que profundiza poco. Y la muerte, cuando cae el telón.
Creatividad a raudales.
Al salir de sus páginas e intentar tener un pensamiento coherente que no suene a reseña de revista, lo único que pasó por mi mente fue:
Todos andamos sin saber nada y a golpe de culata.
Óscar Alonso: El coleccionista de cabezas reducidas. Bilbao: Elea, 2003

Receta guiri del turrón

2010-06-01T19:26:00.005+02:00

Me acaba de pasar mi colega Laura una receta magnífica de turrón de uno de los textos que ha corregido:

"Para hacer turrón se necesita: azúcar, almendras y cojones"

(los diccionarios online, rápidos, eficaces y contundentes)